flashback

no me canso de pensar las historias paralelas. como si cada
acto fuese un corte con un vidrio, el reflejo de la herida en el elemento que la produce. me duele la panza. el vidrio parece clavarse ahí, sosteniendo un sentimiento que no puede pronunciarse.
como si cada punzada hiciese referencia a una imagen de vida anterior o de vida posible, como si cada corte fuese una llave. una puerta.
mil formas de desangrarse en una misma situación, y siempre la misma herida. la inicial. la eterna. la pregunta. sí, esa.