mi piace

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me gusta la gente de verdad, no los simulacros amistosos que se marchitan en un vacío venenoso

para mi amiga la que pinta

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siempre es la hora perfecta canta rosario blefari y uno se vuelve a todas las horas que alguna vez pensó perfectas, esas horas que seguramente duraron más de una hora, entonces son perfectas porque exceden su principio de finitud.

qué pasa si una hora puede medirse como una gran tela, donde las superficies nos deriven y lleven mas allá de ella, como una hora mágica, o alfombra mágica, que nos haga salir de nuestros propios límites supuestamente preestablecidos?

lo horizontal se vuelve vertical y ahí estamos nosotros, contemplándonos en ese falso espejo de feria, ese que da cuenta de que todo es cuestión de miradas, de que ese resto fabuloso aparece en apenas un ángulo cambiado de lugar.

eso que vemos entonces no es una tela ni una hora, son horas de color que se manifiestan en una, un vistazo es una pincelada, un pedazo de cuerpo y de carne que se sostienen haciendo la vertical para que nos preguntemos si una ola puede ser plana, si una pileta puede contener un tsunami. yo creo que sí.

un tsunami que se gestó en un año y que destella en un segundo para arrasar con nuestras horas. como caerse en el barro o zambullirse bomba.

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aquel cuadro

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aquel cuadro. me remito quizás a un relato por pocos conocidos (ojalá que no). creo, mi primer acercamiento a un cuadro a partir de la palabra. ocho años, curiosa, sin libro que me alcance, creyendo que era más fácil memorizar para poder relatar que leer bien para poder leer en voz alta. y aquel cuadro, de elsa bornemann, una especie de mini enigma con forma de cuento de terror infantil. ese cuadro, en esa casa, que cobraba vida por la noche y solo uno era capaz de verlo, aquél atento, aquél que lo observaba día a día, y que veía viñetas donde antes había una superficie inmutable. Una serie de sucesos anticipatorios, gente gritando por las ventanas y un jardinero asesino donde antes había un plácido retrato de casita familiar.

el único cuadro a mi alcance era ese de mi pieza, un picnic sarah kay que yo miraba día a día esperando que aunque sea caiga una manzana del árbol, o ver las hormigas robarse la comida como en los dibujitos, y nada. crecí con esa inquietud de las imágenes teniendo que moverse para decirme algo, hasta que realmente ví. ví que la imagen que dice es la que encierra ese secreto que me mueve a mi a verla moverse, la que al contemplarla día a día me ofrece una imagen diferente, o la que me hace observar lo de cada día con ojos diferentes, la que puede trasladarse por fuera para relatarme acá lo que no veía, la que transformó esos miedos sublimes de no ver en el placer de ver todo todos los días y encontrarlo diferente.

la foto

ella nunca pone su mirada

su mirada perfecta

claro, como si su mirada se apropiara exitosamente del otro,

lo mismo en la foto que en presencia

entonces necesita preservarla

y por eso no la expone a una foto

nunca deja que se salga de su marco de acción

la acción de mirar

porque la foto no mira, la foto se hace

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renacuajos

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caminábamos por la cuadra y abril me pregunta donde está la casa que a mi tanto me gustaba. estamos enfrente, la casa –o ex casa- está tapada pero ella reconoce enseguida la ubicación. “van a hacer un edificio, la casa no está más”. “uh naná, que triste, a vos te gustaba tanto y a mí también”. me resulta increíble que abril recuerde que un día fuimos a sacarle fotos a esa casa, que con ver y escuchar mi relato una sola vez ella recuerde, y que cree conmigo una relación con ese lugar. caminamos un poco, encontramos las cintas de casete que en un rato más devendrán renacuajos para nosotras, que más tarde ella va a llamarme y me va a decir si ví donde los dejamos porque hace frío y ella no volvió a cuidarlos. empiezo a pensar que los recuerdos no forman parte de un pasado, sino de un increíble futuro ideal(izado).

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conjuntivitis

y qué pasa con los días que se parecen tanto a las películas de llorar? eh?

boca cerrada

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como que sentarse a escribir, ahora, después de tiempo, se parece tanto a querer hablar con la boca cerrada, sabiendo que dentro nuestro las palabras se escuchan como un toc toc a la puerta que nadie abre. como en el amor, siempre se trata de negociaciones de distancias - lo que quiero, lo que digo, lo que no, lo que puedo

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hay

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"no hay noche más oscura que una noche de incendios. no hay hombre más solo que el que corre entre una multitud vociferante"
italo calvino








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si

si todo fuese cierto, perderíamos nuestras búsquedas

hastío

en medio de tanta imagen tengo la sensación de que recién reconocemos que no estábamos ciegos,
y hacemos lo posible por demostrarlo

pasó enero

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qué le pasa a la gente, que cuando no tiene nada que decir se pone a escribir en una especie de esperanto?

idiota

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"noté algunas cosas que podría haber notado mucho antes, lo que de paso agravó mi temor retrospectivo, el miedo inesperado de lo que podría faltarme si ella no hubiera vuelto. me di cuenta, por ejemplo, de que la quería, y me parecía inconcebible haberlo descubierto gradualmente. también me di cuenta de que no había que hostigarla con preguntas, ni atemorizarla. la violencia le daba miedo, y la ironía y la vulgaridad la llenaban de tristeza. hoy sé que cuando un hombre comienza a tener en cuenta estas cosas mejora mucho su visión general de la vida o se vuelve idiota"




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cosecha

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qué lastima que no tengamos el coraje suficiente de ser completamente autobiográficos.

siempre nos parecen mejores las historias con toques de otros.

retardo

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y si retardamos los hijos porque queremos retardar quienes reconozcan esos fracasos -nuestros - que no quieren testigos porque no nos consideramos adultos? hay fracasos adultos, y fracasos niños










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azar

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el azar es aquello que permite darle sentido a coincidencias que se presentan. es un hilo que permite el entendimiento de los acontecimientos
justamente, el azar aparece como la lucidez de captar, y finalmente, de tener la sensación de “estar entendiendo algo” del mundo

no es mágico, sino que es la racionalidad pura puesta al servicio de la casualidad

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hora

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el conejo de alicia como metáfora del deseo




(y nosotras con la hora adelantada)








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sucede

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no se si estoy dispuesta a escribir algo así como “mis crónicas”
pero soy lo que me pasa




(estoy juntando fuerzas para)

cito

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“Sé que suena político, pero la pintura tiene una realidad que es propia de la pintura. Hay como un prejuicio, como si el oficio te coartara. A veces se le da mil vueltas a esa realidad de lo que significa la pintura y ser pintor en el sentido más tradicional, para intentar aggiornarla o sacarle determinada cosa “grasa” que tiene ese discurso sobre el oficio del pintor. Yo creo que el dibujo es el dibujo, el óleo es el óleo. Cada vez creo más en la fuerza inmanente de cada uno de esos elementos. Es diferente del que hay en mucho arte muy influenciado por la publicidad, que es un arte proyectual, donde hay una idea, un proyecto, y éste se lleva a cabo. Vos ya sabés a dónde va, sabés cómo vibra. Más allá de que esté bien o esté mal, no estoy hablando de eso. Sí creo que lo mío está más cerca del simbolismo: simbolizar con la pintura lo que sucede en mi interior o en la interioridad de los demás. Y cuando vos estás en contacto con esa imagen, algo repercute en tu ser. Porque el simbolismo es universal.”


(nahuel vecino, en radar del domingo)

abu***

hoy domingo
me debato entre ser completamente
y dejar de ser

me aburro

less than zero

iba caminando al parque españa, y en eso, en medio a las bolas que rodean el monumento, estaba ella. una barbie cristal sacándose fotos, apoyada en un auto.

una vergüenza ajena andante, plastificada, en medio de la calle.

y yo que venía terminando less than zero.

sin dudas, se escapó de una página